Si mi madre comenzaba a revolucionar el armario y el calor camino de la piscina era insoportable, sabía que el viaje a la playa estaba cerca.
Parapetados de sombrilla, maletas y bocadillos de jamón “del bueno” comenzaba el viaje a Peñiscola, me acomodaba y estiraba en el asiento de atrás-concesiones de ser hija única- y me preparaba a dormir durante todo el viaje hasta la correspondiente parada cultural del recorrido seleccionado en esa ocasión. Entre la larga siesta y la corta edad, estos altos en el trayecto me confundían de tal manera que para mi Los Amantes eran de Toledo, el Torico de Cuenca, en Numancia había casas colgantes y Teruel era un antiguo fuerte, símbolo de la resistencia contra los romanos…
Instalados ya en la habitación, helado en mano, orquestilla del apartahotel tocando pajaritos a volar…había llegado el momento, miraba a mi alrededor y estudiaba las posibilidades de los distintas pandillas, una vez descartados los que parecían más inaccesibles o aburridos, los grupos sólo de chicos y los de los más mayores, me dejaba limpiar los restos del helado por mi madre, ella me miraba con confianza y aprobación y comenzaba mi expedición.
Dabas varias vueltas al grupo en cuestión hasta que adquiría una mayor confianza y me aproximaba para preguntar de corrido sin hacer ninguna pausa: “Holapuedoservuestraamiga”…y ya estaba, sin más ya tenía una nueva docena de camaradas…
Semanas antes de mi viaje a Milán mi propia imagen de cría -adornada con algún personaje de Disney y pantalones floreados que difícilmente cubrían mi obesidad infantil- me “iluminó” sobre la posibilidad de recurrir a esa vieja costumbre para servuestraamiga cuando me encontrara en mi nuevo destino; eran sólo tres meses y las posibilidades de ocio tantas.
Descarté la modalidad de invasión bárbara, de frente sin ninguna planificación previa ni posibilidad de maniobra ante el refuto de los nativos, por una estrategia más elaborada y tal vez menos ingenua.
Así es como Selenita, Vero y yo poniendo discos y bebiendo copazos en la Rúa y en La Piedra- bares de Valladolid- nos convertimos en un colectivo, todo pub por encima de Madrid pasaba a ser norte de España y desempolvar nuestra colección de cds de chicas guerreras se transformaba en una “excelente selección musical”…me puse en contacto con uno de los bares de moda de Milán y ese mismo día tenía fecha, en mi primer fin de semana milanés el colectivo “Listen to the grrrl”(1) ponía música en el Atomic Bar…( http://www.atomicbar.it/ )
(1)Grrrl, que no girl, en referencia al movimiento musical Riot Grrrl, banda sonora de mis primeros años universitarios( http://es.wikipedia.org/wiki/Riot_grrrl )
jueves, 19 de noviembre de 2009
miércoles, 28 de octubre de 2009
DOS MESES, TRES OPCIONES
Dos meses en Milán son 61 días, los mismos que en cualquier otro lugar, pero yo he decidido que los minutos pasaran aquí.
Una determinación que no ha sido del todo mía, o al menos no era así como lo había planeado en un primer momento. Mi escueta biografía está plagada de momentos similares.
No creo en la fortuna o en la suerte, soy de la religión del inconsciente y del eterno retorno- volver siempre a lo mismo-, de la supresión y la negación, de los lapsus y los actos fallidos, del no querer decir pero a la vez estar diciendo.
La escenografía cambia, también los personajes, pero el guión, por mucho que me empeñe, al final es el mismo. Me acuerdo de esos libros de la infancia donde podías elegir: si fulanita conocía a fulano vete a la página 66, si quieres que la jaula dorada se caiga del barco pirata vete a la 33, sólo que en mi sucesión de pasajes intercalados el final está siempre en el mismo punto, la página 110.
La trama de mi guión aún no la he logrado descifrar, pero algunos de sus ejes, por repetitivos, empiezan a resultarme familiares una vez que pasan por enésima vez delante de mi, en determinados momentos con una sonrisa cómplice, en otros con altiveza, incluso con la sonrisa socarrona del que, una vez desplomado en idéntico tropiezo, se regodea masticando el “lo sabía, ibas a volver a caer”.
He comenzado en tono pesimista, no era mi intención, será mi incipiente ciática que hace que un dolor punzante me atraviese desde la nalga contrayendo toda la musculatura de la espalda, será la edad, no son tantos años, me he encontrado mi primera cana…
Si la postura en la silla es la adecuada y el dolor se calma intentaré seguir con el tema original.
¡No mejor no! ¡Se me acaba de ocurrir una idea! Hoy os hago escribir.
Si quieres que Iria siga con:
A) Non sono dj, faccio la dj (no soy dj, hago la dj)
B) Luogi comuni (tópicos)
C) Segundas opciones.
Escribe la letra correspondiente en un comentario, mail o similar. Pero ya sabes, siempre termina en idéntico final…
Continuará….
Una determinación que no ha sido del todo mía, o al menos no era así como lo había planeado en un primer momento. Mi escueta biografía está plagada de momentos similares.
No creo en la fortuna o en la suerte, soy de la religión del inconsciente y del eterno retorno- volver siempre a lo mismo-, de la supresión y la negación, de los lapsus y los actos fallidos, del no querer decir pero a la vez estar diciendo.
La escenografía cambia, también los personajes, pero el guión, por mucho que me empeñe, al final es el mismo. Me acuerdo de esos libros de la infancia donde podías elegir: si fulanita conocía a fulano vete a la página 66, si quieres que la jaula dorada se caiga del barco pirata vete a la 33, sólo que en mi sucesión de pasajes intercalados el final está siempre en el mismo punto, la página 110.
La trama de mi guión aún no la he logrado descifrar, pero algunos de sus ejes, por repetitivos, empiezan a resultarme familiares una vez que pasan por enésima vez delante de mi, en determinados momentos con una sonrisa cómplice, en otros con altiveza, incluso con la sonrisa socarrona del que, una vez desplomado en idéntico tropiezo, se regodea masticando el “lo sabía, ibas a volver a caer”.
He comenzado en tono pesimista, no era mi intención, será mi incipiente ciática que hace que un dolor punzante me atraviese desde la nalga contrayendo toda la musculatura de la espalda, será la edad, no son tantos años, me he encontrado mi primera cana…
Si la postura en la silla es la adecuada y el dolor se calma intentaré seguir con el tema original.
¡No mejor no! ¡Se me acaba de ocurrir una idea! Hoy os hago escribir.
Si quieres que Iria siga con:
A) Non sono dj, faccio la dj (no soy dj, hago la dj)
B) Luogi comuni (tópicos)
C) Segundas opciones.
Escribe la letra correspondiente en un comentario, mail o similar. Pero ya sabes, siempre termina en idéntico final…
Continuará….
miércoles, 14 de octubre de 2009
ARTISTA DE LA MENTE
Supongo que hoy debería hablar de la inauguración de la exposición, no hay mucho que contar, era bastante cutre: dos fotografías enmarcadas, una instalación bien fea y otros dos cuadros horrendos de temática místico-alienígena…Acudí con la promesa previa por parte de Vanessa de encontrar cerveza gratis y chicos interesantes, ambas cosas ciertas, aunque las primeras calientes y los segundos más bien fríos.
Acabamos cenando en un restaurante de comida casera, donde riñones, sesos y demás vísceras completaban la carta, con un artista emergente gay- que en breve expondrá en Gijón- y sus dos ayudantes, imberbes estudiantes de Brera(1). Sólo destacaría de la velada, además del relato por parte del artista de sus aventuras almodovarianas durante su erasmus en España, un calificativo que llenaba el discurso del resto de los comensales: artista.
Fulanito es artista, fulanito no lo es, miraban a su alrededor discretamente comprobando que ninguno de los nombrados engullía mollejas en la mesa contigua, para sentenciar que ni de broma eran dignos de tal apelativo. Llegaron los postres y no había sido capaz de descifrar el denominador común que convertía a un pelagatos en un creador…con el café resolvieron mi incertidumbre: dícese artista a aquel que ha expuesto al menos una vez, aún siendo una bazofia como la de esa serata(2)…
Tras una aparatosa despedida y promesas varias de próximos encuentros, nos reunimos con el resto en el bar de siempre, el Atomic.
Genma venía hoy con su nuevo novio, un guapo milanés de ascendencia egipcia, que tras la presentación formuló las preguntas esperadas: cual era el motivo de mi estancia y el archifamoso “Spagnola de Barcelona?” , por enésima vez aclaro que soy gallega,que vivo “vicino” a Madrid y que hago una rotación externa como M.I.R. de psiquiatría; sin acabar todavía mi explicación, el egipcio-milanés frunce el ceño y me recorre con la mirada de arriba abajo deteniéndose en mis piernas, molesta me elevo sobre mis tacones tensando la musculatura- este movimiento es típico de las que viajamos con la histeria en la maleta, adornarnos con panties con liguero a medio muslo para luego contrariarnos si se detienen en nuestras gambas(3)-y declaro irritada que sí, que tengo las piernas idóneas para la psiquiatría. El pobre, amedrentado- con la elongación previa lo superaba en una cabeza-se justificó afirmando que pensaba, por mis pintas, que era una “artista”, a lo que yo petulantemente, y ya cansada del vocablo, respondo que por supuesto “sono un´artista della mente” a la par que chasqueo los dedos y contoneo cadera y cabeza como recién salida del Bronx.
El lunes en el metro le daba vueltas a la sentencia…artista de la mente…la que fruncía el ceño ahora era yo, ni artista ni leches, ¡yo no creo nada! El poder creativo, el saber, es todo del psicótico; a lo sumo ejerzo de comisario de la exposición, de mecenas frenopático; acompañando al “artista del delirio” en su labor, facilitando mecanismos y herramientas que optimen su obra para así librarse de esa angustia intolerable. Ofrezco en todo caso un lugar donde trabajar, un espacio, el de la escucha y la palabra.
Totalmente identificada en mi papel de heredera de los Médicis(4) desciendo pomposamente del metro y con gracilidad me dirijo a las escaleras de salida. La expectación y la curiosidad abarrotan mi estómago…hoy acudo a una nueva inauguración, esta vez la mía, primer día en una unidad peculiar…en compañía de un equipo psiquiátrico del Hospital de Niguarda pasaré la jornada de ruta por Milán, al rescate y ayuda del psicótico en apuros, del artista en apuros.
Esta vez no habrá ni cerveza caliente ni aperitivos, pero para mi…esto es puro underground.
(1) Conocida academia de Bellas Artes.
(2) Velada.
(3) Piernas.
(4) Famosa e influyente familia del renacimiento italiano, conocida por sus múltiples mecenazgos.
Acabamos cenando en un restaurante de comida casera, donde riñones, sesos y demás vísceras completaban la carta, con un artista emergente gay- que en breve expondrá en Gijón- y sus dos ayudantes, imberbes estudiantes de Brera(1). Sólo destacaría de la velada, además del relato por parte del artista de sus aventuras almodovarianas durante su erasmus en España, un calificativo que llenaba el discurso del resto de los comensales: artista.
Fulanito es artista, fulanito no lo es, miraban a su alrededor discretamente comprobando que ninguno de los nombrados engullía mollejas en la mesa contigua, para sentenciar que ni de broma eran dignos de tal apelativo. Llegaron los postres y no había sido capaz de descifrar el denominador común que convertía a un pelagatos en un creador…con el café resolvieron mi incertidumbre: dícese artista a aquel que ha expuesto al menos una vez, aún siendo una bazofia como la de esa serata(2)…
Tras una aparatosa despedida y promesas varias de próximos encuentros, nos reunimos con el resto en el bar de siempre, el Atomic.
Genma venía hoy con su nuevo novio, un guapo milanés de ascendencia egipcia, que tras la presentación formuló las preguntas esperadas: cual era el motivo de mi estancia y el archifamoso “Spagnola de Barcelona?” , por enésima vez aclaro que soy gallega,que vivo “vicino” a Madrid y que hago una rotación externa como M.I.R. de psiquiatría; sin acabar todavía mi explicación, el egipcio-milanés frunce el ceño y me recorre con la mirada de arriba abajo deteniéndose en mis piernas, molesta me elevo sobre mis tacones tensando la musculatura- este movimiento es típico de las que viajamos con la histeria en la maleta, adornarnos con panties con liguero a medio muslo para luego contrariarnos si se detienen en nuestras gambas(3)-y declaro irritada que sí, que tengo las piernas idóneas para la psiquiatría. El pobre, amedrentado- con la elongación previa lo superaba en una cabeza-se justificó afirmando que pensaba, por mis pintas, que era una “artista”, a lo que yo petulantemente, y ya cansada del vocablo, respondo que por supuesto “sono un´artista della mente” a la par que chasqueo los dedos y contoneo cadera y cabeza como recién salida del Bronx.
El lunes en el metro le daba vueltas a la sentencia…artista de la mente…la que fruncía el ceño ahora era yo, ni artista ni leches, ¡yo no creo nada! El poder creativo, el saber, es todo del psicótico; a lo sumo ejerzo de comisario de la exposición, de mecenas frenopático; acompañando al “artista del delirio” en su labor, facilitando mecanismos y herramientas que optimen su obra para así librarse de esa angustia intolerable. Ofrezco en todo caso un lugar donde trabajar, un espacio, el de la escucha y la palabra.
Totalmente identificada en mi papel de heredera de los Médicis(4) desciendo pomposamente del metro y con gracilidad me dirijo a las escaleras de salida. La expectación y la curiosidad abarrotan mi estómago…hoy acudo a una nueva inauguración, esta vez la mía, primer día en una unidad peculiar…en compañía de un equipo psiquiátrico del Hospital de Niguarda pasaré la jornada de ruta por Milán, al rescate y ayuda del psicótico en apuros, del artista en apuros.
Esta vez no habrá ni cerveza caliente ni aperitivos, pero para mi…esto es puro underground.
(1) Conocida academia de Bellas Artes.
(2) Velada.
(3) Piernas.
(4) Famosa e influyente familia del renacimiento italiano, conocida por sus múltiples mecenazgos.
sábado, 3 de octubre de 2009
DESIGN LIBRARY
Si Milán es moda, más aún diseño, hoy industrial, diseño de cosas; cosas para sentarse, cosas para cocinar, cosas para mear…o cosas, simplemente cosas.
La Design Library es uno de esos sitios minimalistas que aparecen en todas las guías, blanco inmaculado y ningún ornamento, pero dentro guarda una magnífica librería, eso dicen los entendidos, con volúmenes y volúmenes de libros preciosos y millares de ejemplares de revistas especializadas. Atraviesas la zona de cafetería y te encuentras con una auténtica biblioteca del diseño, donde puedes sentarte en sus largas mesas a ojear o realmente estudiar.
Como comprenderéis mi interés y mi conocimiento de la materia no va más allá de curiosear en 2 o 3 estanterías y poner cara de interesante al ver la foto de la última virguería de Ross Lovegrove. Yo estaba allí por lo de siempre…el aperitivo…Realmente debo agradecer al aperitivo el descubrimiento de nuevas disciplinas…En este caso no era sólo comer, Sandro impartía una conferencia. Sandro se ríe cuando repite por enésima vez que en su estudio son jóvenes diseñadores y con media sonrisa se pregunta cuando deberá dejar de decirlo. Afortunadamente en la Design Library han decidido que tal adjetivo es válido hasta los 35 y por eso le han propuesto inaugurar la nueva temporada de “i giovedí del design (1)” junto a otros dos estudios promesa.
Sandro es mi guía del ocio milanesa, me lleva de un bar a otro y con su humor socarrón se encarga de presentarme a todo el mundo como la nueva dj española (2) a lo que yo respondo con un gesto contrariado para rápidamente explicar el motivo real de mi estancia en la ciudad. Él se ríe y comenzamos una toma y daca de escarnios que siempre terminan en carcajada.
Al parecer su estudio está dando bastante que hablar, yo no sabía nada, lo dice el presentador de la jornada, aunque algo me imaginaba cuando regresó de su penúltimo viaje a Hong Kong.
El primer estudio era uno de ésos de investigación, muy conceptual: un diapasón que convierte en sonido la intensidad de la luz-mediante una célula fotovoltaica-, una alfombra que reproduce al pisarla el crujir de las hojas secas del otoño…Vienen apadrinados por una gran figura del diseño a la que yo por supuesto no he oído mencionar en mi vida, es una mujer más bien grande, de vestir estrambótico y maneras histriónicas, que se dedica a interrumpir todas las presentaciones, bien con preguntas premeditadas o saliendo y entrando con gran estruendo. Enrico, sentado a mi lado, se encarga de ponerme al día: “insoportable lesbiana”, me cotillea mientras pasa con indiferencia la última hoja del anuario que se ha agenciado de alguna estantería. Enrico es setdesigner o algo así, decorador en revistas y publicaciones para nosotros, como estaréis pensando, gay y se podría decir que una versión joven, en cuanto a presencia, del fallecido Yves Saint Laurent.
El segundo grupo se decanta por una vertiente mucho más comercial: “estos son ganadores” sentencia Franchesco, al parecer han sabido ensamblar a la perfección la parte más creativa con un preciso trabajo de marketing. A mi, su exposición me recuerda al teletienda, sobre todo cuando presentan unos magníficos cuchillos de cocina, divinos de la muerte, por supuesto. Casi entro en delirio con la siguiente propuesta, a punto estoy de abalanzarme sobre mi bolso para coger el teléfono y llamar para conseguir la oferta, igual me regalan los cuchillos-“si llama ya, le regalamos este magnifico set”-, estos chicos son los creadores del…atención…cubo de fitness de decathlon…ja, ja, ja (lo habréis visto en un anuncio en la tv). Ardo en deseos por preguntarles si realmente funciona o es un timo más del “televendita” (3) como el Abdominaizer que cría polvo en el desván de mis padres…
Finalmente es el turno de Merenghello Paolelli Associati(http://www.meneghellopaolelli.com/ ), la sala está abarrotada, el calor es insoportable…Enrico cierra el anuario y se incorpora con expectación, se gira hacia mi y me susurra "ya le toca al pipidesigner (4)”. Una visión mucho más práctica y comercial, con soltura explican sus distintos proyectos y líneas de trabajo, fundamentalmente baños. En este punto no puedo evitar reírme, la casa de Sandro (que comparte con Enrico y Franchesco) tiene un anticuado y desgastado baño, donde el estilo kistch del todocien impera.
.
Muchos más cómoda que el domingo pasado con la polaca, este ambiente parece agradarme bastante más, no sé si por los temas tratados o por la colección de veintitantosañeros con gafas de pasta y scooters vintage…Al terminar las exposiciones comienzan las presentaciones, por cada nombre casi algo distinto a diseñar, ya no miro igual a la pajita del Martini, alguien se ha preocupado por crear esa “esbelta forma tubular en un azul klein intenso”…me presentan a V, ¿qué queda por dibujar?, se lo pregunto, no encuentro nada más en mi repertorio mental de “cosas”…V me sonría pícaramente, se acerca a mi con decisión y casi rozando mi mejilla me susurra…vibradores…
(1) “Los jueves del diseño”
(2)Este apelativo será explicado en una próxima entrega.
(3) Televenta.
(4) En maléfica alusión al diseño de urinarios, principal línea de la marca de Sandro.
La Design Library es uno de esos sitios minimalistas que aparecen en todas las guías, blanco inmaculado y ningún ornamento, pero dentro guarda una magnífica librería, eso dicen los entendidos, con volúmenes y volúmenes de libros preciosos y millares de ejemplares de revistas especializadas. Atraviesas la zona de cafetería y te encuentras con una auténtica biblioteca del diseño, donde puedes sentarte en sus largas mesas a ojear o realmente estudiar.
Como comprenderéis mi interés y mi conocimiento de la materia no va más allá de curiosear en 2 o 3 estanterías y poner cara de interesante al ver la foto de la última virguería de Ross Lovegrove. Yo estaba allí por lo de siempre…el aperitivo…Realmente debo agradecer al aperitivo el descubrimiento de nuevas disciplinas…En este caso no era sólo comer, Sandro impartía una conferencia. Sandro se ríe cuando repite por enésima vez que en su estudio son jóvenes diseñadores y con media sonrisa se pregunta cuando deberá dejar de decirlo. Afortunadamente en la Design Library han decidido que tal adjetivo es válido hasta los 35 y por eso le han propuesto inaugurar la nueva temporada de “i giovedí del design (1)” junto a otros dos estudios promesa.
Sandro es mi guía del ocio milanesa, me lleva de un bar a otro y con su humor socarrón se encarga de presentarme a todo el mundo como la nueva dj española (2) a lo que yo respondo con un gesto contrariado para rápidamente explicar el motivo real de mi estancia en la ciudad. Él se ríe y comenzamos una toma y daca de escarnios que siempre terminan en carcajada.
Al parecer su estudio está dando bastante que hablar, yo no sabía nada, lo dice el presentador de la jornada, aunque algo me imaginaba cuando regresó de su penúltimo viaje a Hong Kong.
El primer estudio era uno de ésos de investigación, muy conceptual: un diapasón que convierte en sonido la intensidad de la luz-mediante una célula fotovoltaica-, una alfombra que reproduce al pisarla el crujir de las hojas secas del otoño…Vienen apadrinados por una gran figura del diseño a la que yo por supuesto no he oído mencionar en mi vida, es una mujer más bien grande, de vestir estrambótico y maneras histriónicas, que se dedica a interrumpir todas las presentaciones, bien con preguntas premeditadas o saliendo y entrando con gran estruendo. Enrico, sentado a mi lado, se encarga de ponerme al día: “insoportable lesbiana”, me cotillea mientras pasa con indiferencia la última hoja del anuario que se ha agenciado de alguna estantería. Enrico es setdesigner o algo así, decorador en revistas y publicaciones para nosotros, como estaréis pensando, gay y se podría decir que una versión joven, en cuanto a presencia, del fallecido Yves Saint Laurent.
El segundo grupo se decanta por una vertiente mucho más comercial: “estos son ganadores” sentencia Franchesco, al parecer han sabido ensamblar a la perfección la parte más creativa con un preciso trabajo de marketing. A mi, su exposición me recuerda al teletienda, sobre todo cuando presentan unos magníficos cuchillos de cocina, divinos de la muerte, por supuesto. Casi entro en delirio con la siguiente propuesta, a punto estoy de abalanzarme sobre mi bolso para coger el teléfono y llamar para conseguir la oferta, igual me regalan los cuchillos-“si llama ya, le regalamos este magnifico set”-, estos chicos son los creadores del…atención…cubo de fitness de decathlon…ja, ja, ja (lo habréis visto en un anuncio en la tv). Ardo en deseos por preguntarles si realmente funciona o es un timo más del “televendita” (3) como el Abdominaizer que cría polvo en el desván de mis padres…
Finalmente es el turno de Merenghello Paolelli Associati(http://www.meneghellopaolelli.com/ ), la sala está abarrotada, el calor es insoportable…Enrico cierra el anuario y se incorpora con expectación, se gira hacia mi y me susurra "ya le toca al pipidesigner (4)”. Una visión mucho más práctica y comercial, con soltura explican sus distintos proyectos y líneas de trabajo, fundamentalmente baños. En este punto no puedo evitar reírme, la casa de Sandro (que comparte con Enrico y Franchesco) tiene un anticuado y desgastado baño, donde el estilo kistch del todocien impera.
.
Muchos más cómoda que el domingo pasado con la polaca, este ambiente parece agradarme bastante más, no sé si por los temas tratados o por la colección de veintitantosañeros con gafas de pasta y scooters vintage…Al terminar las exposiciones comienzan las presentaciones, por cada nombre casi algo distinto a diseñar, ya no miro igual a la pajita del Martini, alguien se ha preocupado por crear esa “esbelta forma tubular en un azul klein intenso”…me presentan a V, ¿qué queda por dibujar?, se lo pregunto, no encuentro nada más en mi repertorio mental de “cosas”…V me sonría pícaramente, se acerca a mi con decisión y casi rozando mi mejilla me susurra…vibradores…
(1) “Los jueves del diseño”
(2)Este apelativo será explicado en una próxima entrega.
(3) Televenta.
(4) En maléfica alusión al diseño de urinarios, principal línea de la marca de Sandro.
miércoles, 30 de septiembre de 2009
MILANO FASHION WEEK
Las revistas anuncian reportajes completos, los telediarios llenan espacios con las mejores colecciones, los blogs de moda esperan ansiosos las primeras fotos y las agraciadas invitadas preparan sus mejores galas. Señores, ha comenzado la semana de la moda.
Corso Vittorio Emanuele deja de ser sólo una calle comercial, una visita a H&M se convierte en todo una experiencia de beldad y arte. Arte de la madre naturaleza, dirían algunos. Las modelos han llegado de todas partes, forman pequeños grupos y aprovechan el tiempo entre desfile y reportaje para agasajarnos con su presencia en los negocios de pronto-moda.
Un transeúnte desinformado puede imaginarse una convención internacional de chicas de más de 1’80 m y menos de 60kg, el resto admiramos su belleza.
He visto un vestido divino, me voy al probador, creo que me he confundido de talla, yo no tenía eso ahí antes, sí, eso que sobresale…un poco apretado, ¿no? Salgo del probador, ¡bah!, no está mal…, los espejos suecos siempre han hecho más delgada, todas lo sabemos.
Una rubia impresionante se une a mí frente al espejo, recién llegada de la estepa rusa, la imagino descendiente de algún represaliado del Gulag- de ahí su encantadora delgadez natural-. Decidido, me quedo con la pulsera, hoy no es día para marcar curvas.
Vanessa es mi amiga y además es fotógrafa de altas y delgadas, he quedado con ella para tomar el aperitivo (1), antes debe hacer un shooting (2), hoy le toca a Emilia.
Emilia es polaca, lleva 2 semanas en Milán, Evan dice que tiene una cara ”super Prada”. Mientras yo enlazo pitillos con coca-colas, Giuseppe y Vanessa giran entorno a Emilia plasmando su apostura en pixels, que ya no se llevan los carretes, a la vez que Evan la coloca, retoca, le grita mira para allí, mira para allá, gira la pierna, haz el pino puente…Emilia dócilmente atiende a sus indicaciones, la voz de Evan parece contener un mando digital que orienta toda la musculatura de la polaca en la disposición justa. Todo me parece muy aburrido, sobre todo lo de Emilia.
La sesión termina en un local muy moderno mientras degustamos el famoso aperitivo. Vanessa y yo nos apoderamos de un plato y vamos y venimos del buffet: risotto, ensalada, queso, salchichas…mientras Evan retoca el “trucco” (3) a Emilia y Giuseppe continua disparando; se ha cambiado de ropa, ahora lleva un vestido verde esmeralda, la polaca está preciosa. Hace que come una albóndiga para la siguiente foto, yo a la vez devoro un par…no puedo parar de comer, ella hace que come…
Por fin terminan, Emilia se queja que es muy mayor, tiene 22 años y en el edificio todas tienen menos… (4)Comienzo a compadecerme de ella. Casi no habla inglés, nada de italiano, vive con tres rusas a las que apenas comprende y ahora tiene que aguantar que un estilista italiano le diga como mover el brazo.
Me equivocaba, se levanta a llenar el plato, termina, lo vuelve a colmar, nos explica que luego irá al gimnasio, pero que “mangare, mango”. Acaba de terminar Antropología, por eso ha empezado en esto "tan tarde”, así puede viajar, aprender idiomas, sacarse un dinero, pero debe regresar a mediados de Octubre, comienza la especialidad en Varsovia. Incluso hablamos de Lévi-Strauss, o al menos lo intentamos.
Ya no me da pena, es una tía lista, la verdad que tampoco envidia, aborrezco su trabajo. Su belleza me conmueve, pero no como lo hacían las facciones de la guapa de la clase, va más allá; su afilada nariz, su dorado cabello, sus infinitas piernas y delgados brazos me trasladan a una antigua pinacoteca, me turbo al mirarla como ante la pétrea mirada de una espléndida talla.
(1)Por una consumición mínima, en muchos bares te ofrecen (de 7 a 9:30de la noche) una variedad de comida impresionante, muy bien dispuesta en una gran mesa. Puedes repetir hasta la saciedad, pero la tercera vez que los camareros te ven pasar te comienzan a mirar mal…
(2)Dícese, en el mundo fashion, de un reportaje fotográfico.
(3)Maquillaje.
(4)Vive en un edificio sólo para modelos, donde se amontonan cuatro por apartamento.
Corso Vittorio Emanuele deja de ser sólo una calle comercial, una visita a H&M se convierte en todo una experiencia de beldad y arte. Arte de la madre naturaleza, dirían algunos. Las modelos han llegado de todas partes, forman pequeños grupos y aprovechan el tiempo entre desfile y reportaje para agasajarnos con su presencia en los negocios de pronto-moda.
Un transeúnte desinformado puede imaginarse una convención internacional de chicas de más de 1’80 m y menos de 60kg, el resto admiramos su belleza.
He visto un vestido divino, me voy al probador, creo que me he confundido de talla, yo no tenía eso ahí antes, sí, eso que sobresale…un poco apretado, ¿no? Salgo del probador, ¡bah!, no está mal…, los espejos suecos siempre han hecho más delgada, todas lo sabemos.
Una rubia impresionante se une a mí frente al espejo, recién llegada de la estepa rusa, la imagino descendiente de algún represaliado del Gulag- de ahí su encantadora delgadez natural-. Decidido, me quedo con la pulsera, hoy no es día para marcar curvas.
Vanessa es mi amiga y además es fotógrafa de altas y delgadas, he quedado con ella para tomar el aperitivo (1), antes debe hacer un shooting (2), hoy le toca a Emilia.
Emilia es polaca, lleva 2 semanas en Milán, Evan dice que tiene una cara ”super Prada”. Mientras yo enlazo pitillos con coca-colas, Giuseppe y Vanessa giran entorno a Emilia plasmando su apostura en pixels, que ya no se llevan los carretes, a la vez que Evan la coloca, retoca, le grita mira para allí, mira para allá, gira la pierna, haz el pino puente…Emilia dócilmente atiende a sus indicaciones, la voz de Evan parece contener un mando digital que orienta toda la musculatura de la polaca en la disposición justa. Todo me parece muy aburrido, sobre todo lo de Emilia.
La sesión termina en un local muy moderno mientras degustamos el famoso aperitivo. Vanessa y yo nos apoderamos de un plato y vamos y venimos del buffet: risotto, ensalada, queso, salchichas…mientras Evan retoca el “trucco” (3) a Emilia y Giuseppe continua disparando; se ha cambiado de ropa, ahora lleva un vestido verde esmeralda, la polaca está preciosa. Hace que come una albóndiga para la siguiente foto, yo a la vez devoro un par…no puedo parar de comer, ella hace que come…
Por fin terminan, Emilia se queja que es muy mayor, tiene 22 años y en el edificio todas tienen menos… (4)Comienzo a compadecerme de ella. Casi no habla inglés, nada de italiano, vive con tres rusas a las que apenas comprende y ahora tiene que aguantar que un estilista italiano le diga como mover el brazo.
Me equivocaba, se levanta a llenar el plato, termina, lo vuelve a colmar, nos explica que luego irá al gimnasio, pero que “mangare, mango”. Acaba de terminar Antropología, por eso ha empezado en esto "tan tarde”, así puede viajar, aprender idiomas, sacarse un dinero, pero debe regresar a mediados de Octubre, comienza la especialidad en Varsovia. Incluso hablamos de Lévi-Strauss, o al menos lo intentamos.
Ya no me da pena, es una tía lista, la verdad que tampoco envidia, aborrezco su trabajo. Su belleza me conmueve, pero no como lo hacían las facciones de la guapa de la clase, va más allá; su afilada nariz, su dorado cabello, sus infinitas piernas y delgados brazos me trasladan a una antigua pinacoteca, me turbo al mirarla como ante la pétrea mirada de una espléndida talla.
(1)Por una consumición mínima, en muchos bares te ofrecen (de 7 a 9:30de la noche) una variedad de comida impresionante, muy bien dispuesta en una gran mesa. Puedes repetir hasta la saciedad, pero la tercera vez que los camareros te ven pasar te comienzan a mirar mal…
(2)Dícese, en el mundo fashion, de un reportaje fotográfico.
(3)Maquillaje.
(4)Vive en un edificio sólo para modelos, donde se amontonan cuatro por apartamento.
martes, 22 de septiembre de 2009
INDI(e)GENTE
He vivido en la indigencia…durante una hora…, pero lo he hecho. La calle es dura, te curte, tratas de aprovechar cualquier oportunidad, son pocas, pero estás al acecho, no se pueden escapar…
Hallarme en tan apurada situación no ha sido si no el fruto de años de esfuerzo, minucioso empeño en sumar despistes, olvidos y atolondramientos. No resulta fácil, un ligero desazón convive con la boca de tu estómago, te acostumbras, incluso encuentras cierto placer en ese malestar, puro goce-diría cierto psicoanalista francés (1)-.
Pequeñas situaciones que te hacen mantenerte en el límite, sin la comodidad de tener todo resuelto; como si el mirar soslayadamente al abismo, volteada por las arremetidas de tu propia pulsión de muerte, te avivara y mantuviera despierta. No se trata de grandes riesgos ni hazañas, cada cual lo hace a su manera y medida, en mi caso son nimiedades, que en determinado momento y lugar coinciden y se convierten en un pequeño mal trago.
Faltan 15 minutos para que llegue el tren que va de mi trabajo a la estación de Cadorna, he agotado el bono semanal y sólo tengo 1,5 euros, opciones: comprar un billete de un viaje o, pimplarme una cola light -con ese dinero-, fumarme un cigarro y comprar el bono en Cadorna… ¡lo segundo! En esta estación no hay que pasar por ninguna maquinita, nunca he visto a un revisor…me voy a colar.
Me acomodo en el destartalado vagón, ningún Cashiragi a la vista, me siento al lado de una señora gorda, de las pocas que he visto por esta ciudad, me gustaría preguntarle que le ha llevado a semejante digresión, social y dietética.
Un señor vestido con camisa azul y pantalones oscuros se adentra en el compartimento, es un uniforme y las letras ATP (2) grabadas en la pechera me golpean en el entrecejo…es el revisor…. (=multa, multísima). Cierro el libro, fijo la mirada en la portada, Borges me resulta inspirador; ¡¡Ficciones!!(3) Eso es, disimula Iria, tranquila…inspiro hondo y aparentando la mayor tranquilidad saco un viejo billete de mi bolsillo, pongo mi mejor sonrisa: “¿Spagnola?”Sí.”¿Barcelona?”Sí claro mi amor de donde tu quieras, trae para aquí el billete…ArrivederLa”adios, adios…Primera prueba superada….ni si quiera ha mirado la fecha…
Llego a Cadorna, apresurada me dirijo al expendedor de billetes, no me acepta la tarjeta, tampoco la Visa, pruebo con todas, no acepta ni la del Carrefour…Busco un cajero, tengo prisa, tengo hambre…encuentro uno en la escalinata, marco el pin, error, otra vez, error…¡me he olvidado del número! Sé que lo tengo escrito en algún sitio…¡claro!, en el móvil español camuflado entre los dígitos del teléfono de una tía abuela que nunca existió…me lo he dejado en casa…sin dinero, sin billete, sin móvil español, ni italiano(en mi bolso sin batería)…
Con la cara desencajada me dedico a entrar y salir de la estación de metro, mientras tanto en las escaleras le hacen fotos a un señor con cara de premio Planeta tardío (4) embutido en un frac; supongo que seré el fondo de tan esperado y rezagado homenaje en algún dominical nacional…Me planteo colarme de nuevo, deslizarme contracorriente entre la barrera y la gente que acaba de llegar …merodeo, me aproximo y me alejo…no me atrevo…salgo de nuevo, agoto otro cigarro…¿y si vendo el paquete de tabaco? ¡Sólo necesito un euro! ¡Maldita coca-cola!Rebusco en el bolso, consigo la formidable cantidad de 7 céntimos…vuelvo a bajar, ¡flash! otra foto al premio planeta…Estoy agotada, atrapada en Cadorna, los ojos dislocados y la mueca torcida…miro desesperada a mi alrededor, nadie se percata de mi situación, aunque alguno parece que me mira pensando: “pobrecilla, mírala como ha acabado…con lo que prometía esta chica…”.
Finalmente decido recurrir a la autoridad del lugar…el que controla las puertas, ¡vaya! Le explico lo sucedido, aquí ni sonrisa ni leches…” ¿Spagnola?”, sí,” ¿Barcelona?”, sí claro mi amor, de donde tú quieras, ábreme la puerta…(5)
(1) Jacques Lacan.
(2) Empresa pública de transportes.
(3) “Ficciones”, J.L.Borges, Alianza Editorial.
(4) Álvaro Pombo.
(5) En Italia todo español, hasta que se demuestre lo contrario, es de Barcelona, si el CIU supiera…
Hallarme en tan apurada situación no ha sido si no el fruto de años de esfuerzo, minucioso empeño en sumar despistes, olvidos y atolondramientos. No resulta fácil, un ligero desazón convive con la boca de tu estómago, te acostumbras, incluso encuentras cierto placer en ese malestar, puro goce-diría cierto psicoanalista francés (1)-.
Pequeñas situaciones que te hacen mantenerte en el límite, sin la comodidad de tener todo resuelto; como si el mirar soslayadamente al abismo, volteada por las arremetidas de tu propia pulsión de muerte, te avivara y mantuviera despierta. No se trata de grandes riesgos ni hazañas, cada cual lo hace a su manera y medida, en mi caso son nimiedades, que en determinado momento y lugar coinciden y se convierten en un pequeño mal trago.
Faltan 15 minutos para que llegue el tren que va de mi trabajo a la estación de Cadorna, he agotado el bono semanal y sólo tengo 1,5 euros, opciones: comprar un billete de un viaje o, pimplarme una cola light -con ese dinero-, fumarme un cigarro y comprar el bono en Cadorna… ¡lo segundo! En esta estación no hay que pasar por ninguna maquinita, nunca he visto a un revisor…me voy a colar.
Me acomodo en el destartalado vagón, ningún Cashiragi a la vista, me siento al lado de una señora gorda, de las pocas que he visto por esta ciudad, me gustaría preguntarle que le ha llevado a semejante digresión, social y dietética.
Un señor vestido con camisa azul y pantalones oscuros se adentra en el compartimento, es un uniforme y las letras ATP (2) grabadas en la pechera me golpean en el entrecejo…es el revisor…. (=multa, multísima). Cierro el libro, fijo la mirada en la portada, Borges me resulta inspirador; ¡¡Ficciones!!(3) Eso es, disimula Iria, tranquila…inspiro hondo y aparentando la mayor tranquilidad saco un viejo billete de mi bolsillo, pongo mi mejor sonrisa: “¿Spagnola?”Sí.”¿Barcelona?”Sí claro mi amor de donde tu quieras, trae para aquí el billete…ArrivederLa”adios, adios…Primera prueba superada….ni si quiera ha mirado la fecha…
Llego a Cadorna, apresurada me dirijo al expendedor de billetes, no me acepta la tarjeta, tampoco la Visa, pruebo con todas, no acepta ni la del Carrefour…Busco un cajero, tengo prisa, tengo hambre…encuentro uno en la escalinata, marco el pin, error, otra vez, error…¡me he olvidado del número! Sé que lo tengo escrito en algún sitio…¡claro!, en el móvil español camuflado entre los dígitos del teléfono de una tía abuela que nunca existió…me lo he dejado en casa…sin dinero, sin billete, sin móvil español, ni italiano(en mi bolso sin batería)…
Con la cara desencajada me dedico a entrar y salir de la estación de metro, mientras tanto en las escaleras le hacen fotos a un señor con cara de premio Planeta tardío (4) embutido en un frac; supongo que seré el fondo de tan esperado y rezagado homenaje en algún dominical nacional…Me planteo colarme de nuevo, deslizarme contracorriente entre la barrera y la gente que acaba de llegar …merodeo, me aproximo y me alejo…no me atrevo…salgo de nuevo, agoto otro cigarro…¿y si vendo el paquete de tabaco? ¡Sólo necesito un euro! ¡Maldita coca-cola!Rebusco en el bolso, consigo la formidable cantidad de 7 céntimos…vuelvo a bajar, ¡flash! otra foto al premio planeta…Estoy agotada, atrapada en Cadorna, los ojos dislocados y la mueca torcida…miro desesperada a mi alrededor, nadie se percata de mi situación, aunque alguno parece que me mira pensando: “pobrecilla, mírala como ha acabado…con lo que prometía esta chica…”.
Finalmente decido recurrir a la autoridad del lugar…el que controla las puertas, ¡vaya! Le explico lo sucedido, aquí ni sonrisa ni leches…” ¿Spagnola?”, sí,” ¿Barcelona?”, sí claro mi amor, de donde tú quieras, ábreme la puerta…(5)
(1) Jacques Lacan.
(2) Empresa pública de transportes.
(3) “Ficciones”, J.L.Borges, Alianza Editorial.
(4) Álvaro Pombo.
(5) En Italia todo español, hasta que se demuestre lo contrario, es de Barcelona, si el CIU supiera…
domingo, 13 de septiembre de 2009
LOS CASHIRAGI
Si llego a Cadorna a las 8.34 me da tiempo a subirme al cercanías que me lleva a Affori, si lo hago unas centésimas de segundo después, me toca esperar hasta y cincuentaytres.
Me gusta perder el tren…me siento en la escalinata de la fachada principal, “prendo” (1) un capuchino y prendo un cigarrillo. Bien aprovisionada, saco a Bataille para disimular (2), y me acomodo para mi cometido…observar.
La compacta masa se apresura en avanzar sorteando los obstáculos del trecho que va de la estación de cercanías a la de metro, recorrido inverso al mío. Pero en una indagación más profunda, la uniformidad se quiebra en diversidad, una diversidad bastante compartimentada donde los sujetos a estudio se pueden fácilmente clasificar en distintos grupos y subgrupos a su vez: corbata con traje marino es el predominante, seguido de falda tubo-camisa de mezclilla, pero atendiendo un poco más allá de la indumentaria, se desdoblan en: los que aún no se han despertado, los que llevan unos cuantos café-éstos son los que toman la avanzadilla en la carrera matinal-, los que se gustan mucho, los que en absoluto, las mírame, las no me mires, los aborrezco mi sino, las me espera un ascenso, los llego tarde, los voy sin prisa, mira a fulanita:¡Cuánto tiempo!.
Hasta ahora nada que un ocioso espectador no pueda encontrar en una concurrida estación española. Pero, de forma totalmente arbitraria, una nueva especie se distingue en el horizonte, son bastantes, pero lo justo para no perder ese punto de singularidad, son ellos, son los Cashiragi.
Cuando uno de ellos aparece, mi afán sociológico-etnológico se escapa por la comisura de mis labios cuando exhalo la anterior calada…apoyo con delicadeza el brazo en la escalinata, giro la cadera para apoyar una pierna sobre la otra, doy una nueva calada-con una disposición tal que dejaría perpleja a la Dietrich-y elevo a Bataille un poco más, lo necesario para disimular el bizqueo consecuente del seguimiento del “elemento a estudio” con la mirada...
Los Cashiragi, con atributos directamente relacionados con los vástagos monagescos-a los que deben su nombre-, son abundantes en estas tierras, pero apenas existentes en la Península Ibérica.
Pertenecen a la familia de los “pijos”, y en concreto a la rama de los “bobos” (bohemian-bourgeoise), que en un paso evolutivo mayor han creado esta nueva especie, dejando en el camino la parte más altruista y comprometida de los últimos.
Se trata de hombres próximos a la treintena o que la han sobrepasado hace pocos veranos; espigados, con cabellos claro, altura considerable - fenotipo que no deja lugar a la duda sobre la inexistencia de cualquier tipo de ancestro español de la época del Milanesado-, porte elegante y despreocupado. Su atuendo recuerda al “lo tuyo es un desarreglado muy arreglado” que me decía mi progenitor- claro que yo tenía 17 años e iba hecha unos zorros y estos especímenes lucen camisa y pantalones rectos, por no decir estrechos, de marcas que no puedo ni nombrar, porque aún no han llegado al conocimiento popular-.
Su atuendo semeja llevar adosado a su piel durante largas noches de fiesta, quizás en el barco de un nuevo amigo. Como si apenas hubieran tenido tiempo de enjugarse rápidamente la cara antes de retornar de nuevo a la oficina, donde les espera una soporífera semana antes de su próxima escapada, esta vez a la Toscana. Todo parece estudiado, la desidia con la que se aproximan a su puesto laboral, sus ropas, su moderno peinado, la manera en que se mueven zigzagueantes entre el resto de nosotros…Pero por un momento, cuando pasan apresuradamente por mi lado, puedo oler la brisa del mar, vislumbro el atardecer y el amargo sabor del gin tonic irrumpe en mis papilas.
(Todo este rollo para deciros que sí, ahora también me gustan los pijos…; ))
(1) Cojo un capuchino
(2) “Lo imposible”, Georges Bataille, Ed. Arena Libros
Me gusta perder el tren…me siento en la escalinata de la fachada principal, “prendo” (1) un capuchino y prendo un cigarrillo. Bien aprovisionada, saco a Bataille para disimular (2), y me acomodo para mi cometido…observar.
La compacta masa se apresura en avanzar sorteando los obstáculos del trecho que va de la estación de cercanías a la de metro, recorrido inverso al mío. Pero en una indagación más profunda, la uniformidad se quiebra en diversidad, una diversidad bastante compartimentada donde los sujetos a estudio se pueden fácilmente clasificar en distintos grupos y subgrupos a su vez: corbata con traje marino es el predominante, seguido de falda tubo-camisa de mezclilla, pero atendiendo un poco más allá de la indumentaria, se desdoblan en: los que aún no se han despertado, los que llevan unos cuantos café-éstos son los que toman la avanzadilla en la carrera matinal-, los que se gustan mucho, los que en absoluto, las mírame, las no me mires, los aborrezco mi sino, las me espera un ascenso, los llego tarde, los voy sin prisa, mira a fulanita:¡Cuánto tiempo!.
Hasta ahora nada que un ocioso espectador no pueda encontrar en una concurrida estación española. Pero, de forma totalmente arbitraria, una nueva especie se distingue en el horizonte, son bastantes, pero lo justo para no perder ese punto de singularidad, son ellos, son los Cashiragi.
Cuando uno de ellos aparece, mi afán sociológico-etnológico se escapa por la comisura de mis labios cuando exhalo la anterior calada…apoyo con delicadeza el brazo en la escalinata, giro la cadera para apoyar una pierna sobre la otra, doy una nueva calada-con una disposición tal que dejaría perpleja a la Dietrich-y elevo a Bataille un poco más, lo necesario para disimular el bizqueo consecuente del seguimiento del “elemento a estudio” con la mirada...
Los Cashiragi, con atributos directamente relacionados con los vástagos monagescos-a los que deben su nombre-, son abundantes en estas tierras, pero apenas existentes en la Península Ibérica.
Pertenecen a la familia de los “pijos”, y en concreto a la rama de los “bobos” (bohemian-bourgeoise), que en un paso evolutivo mayor han creado esta nueva especie, dejando en el camino la parte más altruista y comprometida de los últimos.
Se trata de hombres próximos a la treintena o que la han sobrepasado hace pocos veranos; espigados, con cabellos claro, altura considerable - fenotipo que no deja lugar a la duda sobre la inexistencia de cualquier tipo de ancestro español de la época del Milanesado-, porte elegante y despreocupado. Su atuendo recuerda al “lo tuyo es un desarreglado muy arreglado” que me decía mi progenitor- claro que yo tenía 17 años e iba hecha unos zorros y estos especímenes lucen camisa y pantalones rectos, por no decir estrechos, de marcas que no puedo ni nombrar, porque aún no han llegado al conocimiento popular-.
Su atuendo semeja llevar adosado a su piel durante largas noches de fiesta, quizás en el barco de un nuevo amigo. Como si apenas hubieran tenido tiempo de enjugarse rápidamente la cara antes de retornar de nuevo a la oficina, donde les espera una soporífera semana antes de su próxima escapada, esta vez a la Toscana. Todo parece estudiado, la desidia con la que se aproximan a su puesto laboral, sus ropas, su moderno peinado, la manera en que se mueven zigzagueantes entre el resto de nosotros…Pero por un momento, cuando pasan apresuradamente por mi lado, puedo oler la brisa del mar, vislumbro el atardecer y el amargo sabor del gin tonic irrumpe en mis papilas.
(Todo este rollo para deciros que sí, ahora también me gustan los pijos…; ))
(1) Cojo un capuchino
(2) “Lo imposible”, Georges Bataille, Ed. Arena Libros
sábado, 5 de septiembre de 2009
Benvenuta
Bienvenida, benvenuta, welcome, bienvenue,boas-vindas, ongi etorri….
Así comenzaría mi guía si con esto de la psiquiatría no llego a ninguna parte. Una guía con un título ambicioso para un contenido vacío, del tipo” Cuatro conceptos básicos para sobrevivir la primera semana de prácticas. Usos, costumbres, advertencias y consejos varios”.
Los ejemplos prácticos irían: desde el tutor que se va de vacaciones a los dos días, te enteras por una enfermera a las 8 de la mañana, y no lo vuelves a ver hasta el último día que garabatea su nombre en la hoja de calificación, al lado de un enorme espacio vacío donde tú te encargas de poner una clara A en estilo Times New Roman Tamaño 20000- Brescia,Italia- pasando por el mes de festejos, comitivas de bienvenida y excursiones a todos, absolutamente todos los departamentos del hospital, incluida la presentación oficial,con foto,del director del complejo hospitalario y decano de la facultad-Nara, Japón- y sin olvidarnos del flamante: “si vienes bien, si no también”-obra de un ginecólogo de Santiago, convertida por una joven estudiante en un “me voy a Barcelona de fiesta que toca Kathleen Hannah, soy universitaria y mola el riot grrrl”:
http://www.youtube.com/watch?v=-SyBR-M2YvU
En esta ocasión la modalidad es la que llamaremos: “degradé”: primer día reunión con el supercapo (1), segundo día encuentro con el menos-capo, tercer día convivencia con los residentes, alias “lo que diga el capo”.
El supercapo me había convocado a las 11 de la mañana en un hospital con nombre de apóstol. Buena hora, piano,piano, dos vueltas al hospital, subir y bajar varias plantas, “dritto, dritto,dopo sinistra”(2) hasta que encontré el ascensor que llevaba a las alturas, al último piso, el más alejado…la planta de psiquiatría.-Siempre me ha llamado la atención esta costumbre logística de los gestores y arquitectos correspondientes de colocar la psiquiatría bien alto, cerquita de Dios-
Supercapo no es que fuera mal hombre, es que era milanés. Edad avanzada, altura considerable y figura delgada, sonrisa seductora y modos juveniles, se balanceaba en su silla mientras me “hocicaba un poco” y rodeaba sus largas piernas con sus brazos, permitiéndose en su bamboleo inclinarse un poco más hacia mi para ya sabéis, una mejor “hocicación”. Resuelta su curiosidad se recostó sobre el respaldo y comenzó a hacer las gestiones pertinentes. Después de intercambiar tropecientos mails nadie parecía saber donde debían colocarme y yo repetía en mi precario italiano”Domenico, Domenico Cosenza” (el psicoanalista con el que he pedido la rotación), y mi ecolalia no cesaba “Domenico, Domenicooooooooo”. Cuando sentí mi cara desencajada, el capo me intentaba explicar algo al a vez que llamaba a alguien, sudaba, traté de recomponerme, me encontraba en el hall de entrada de no una, si no dos unidades de Psiquiatría de Agudos…existen los ingresos involuntarios…
Half in english, mezzo in italiano, resolvimos el entuerto y comenzó mi parte preferida: presentaciones varias, busqueda de la “porta maletas” de turno y circuito turístico por el hospital. “Ciao, ciao, Dotoressa Ilia, itria, iria, benvenuta”
La planta del supercapo no tenía nada de particular, exactamente igual sobre el plano a la del otro lado del hall, simétricas, pero esta última tenía su propio supercapo. Si te colocabas en el punto medio del recibidor, equidistante de ambas puertas de las unidades y mirabas de pasada parecía que una de ellas no existía y era el reflejo en un espejo de la otra, pero si mirabas con un poco más de atención-buscando las 7 diferencias- había una cosa que las convertía de un “portazo” en unidades totalmente distintas. Un portazo, sí, porque en el lado de mi supercapo la puerta estaba abierta, nada coartaba el flujo de pacientes desde allí al resto del hospital, bajaban a la entrada, al a cafetería, volvían a echar un cigarro…mientras que a la “sinistra”…el tintineo de las llaves parecía adormecer a los paciente que vagaban arrastrando los pies de un punto al otro del escaso pasillo. La puerta se abría con enorme precaución, chirriando en mis oídos las tres vueltas de llave que daban al alejarse las enfermeras. En mi imaginación una negra nube apareció sobre la sinistra y un radiante arco iris parecía adornar la derecha, música de Belle and Sebastian y todos de la mano…Hata que mi guía apoyó su mano sobre mi hombro y, protegida en su bata blanca, me explicó que era un “proyecto de investigación”, ¡¡un proyecto de investigación!! pensé sobresaltada, ¿¿pero es que tú no estás viendo el arco iris!!??
(1)capo, además de ser el jefe de la mafia, es el jefe en general, claro que capo también quiere decir cabeza y prenda de vestir…
(2)”recto, recto, luego a la izquierda”
Así comenzaría mi guía si con esto de la psiquiatría no llego a ninguna parte. Una guía con un título ambicioso para un contenido vacío, del tipo” Cuatro conceptos básicos para sobrevivir la primera semana de prácticas. Usos, costumbres, advertencias y consejos varios”.
Los ejemplos prácticos irían: desde el tutor que se va de vacaciones a los dos días, te enteras por una enfermera a las 8 de la mañana, y no lo vuelves a ver hasta el último día que garabatea su nombre en la hoja de calificación, al lado de un enorme espacio vacío donde tú te encargas de poner una clara A en estilo Times New Roman Tamaño 20000- Brescia,Italia- pasando por el mes de festejos, comitivas de bienvenida y excursiones a todos, absolutamente todos los departamentos del hospital, incluida la presentación oficial,con foto,del director del complejo hospitalario y decano de la facultad-Nara, Japón- y sin olvidarnos del flamante: “si vienes bien, si no también”-obra de un ginecólogo de Santiago, convertida por una joven estudiante en un “me voy a Barcelona de fiesta que toca Kathleen Hannah, soy universitaria y mola el riot grrrl”:
http://www.youtube.com/watch?v=-SyBR-M2YvU
En esta ocasión la modalidad es la que llamaremos: “degradé”: primer día reunión con el supercapo (1), segundo día encuentro con el menos-capo, tercer día convivencia con los residentes, alias “lo que diga el capo”.
El supercapo me había convocado a las 11 de la mañana en un hospital con nombre de apóstol. Buena hora, piano,piano, dos vueltas al hospital, subir y bajar varias plantas, “dritto, dritto,dopo sinistra”(2) hasta que encontré el ascensor que llevaba a las alturas, al último piso, el más alejado…la planta de psiquiatría.-Siempre me ha llamado la atención esta costumbre logística de los gestores y arquitectos correspondientes de colocar la psiquiatría bien alto, cerquita de Dios-
Supercapo no es que fuera mal hombre, es que era milanés. Edad avanzada, altura considerable y figura delgada, sonrisa seductora y modos juveniles, se balanceaba en su silla mientras me “hocicaba un poco” y rodeaba sus largas piernas con sus brazos, permitiéndose en su bamboleo inclinarse un poco más hacia mi para ya sabéis, una mejor “hocicación”. Resuelta su curiosidad se recostó sobre el respaldo y comenzó a hacer las gestiones pertinentes. Después de intercambiar tropecientos mails nadie parecía saber donde debían colocarme y yo repetía en mi precario italiano”Domenico, Domenico Cosenza” (el psicoanalista con el que he pedido la rotación), y mi ecolalia no cesaba “Domenico, Domenicooooooooo”. Cuando sentí mi cara desencajada, el capo me intentaba explicar algo al a vez que llamaba a alguien, sudaba, traté de recomponerme, me encontraba en el hall de entrada de no una, si no dos unidades de Psiquiatría de Agudos…existen los ingresos involuntarios…
Half in english, mezzo in italiano, resolvimos el entuerto y comenzó mi parte preferida: presentaciones varias, busqueda de la “porta maletas” de turno y circuito turístico por el hospital. “Ciao, ciao, Dotoressa Ilia, itria, iria, benvenuta”
La planta del supercapo no tenía nada de particular, exactamente igual sobre el plano a la del otro lado del hall, simétricas, pero esta última tenía su propio supercapo. Si te colocabas en el punto medio del recibidor, equidistante de ambas puertas de las unidades y mirabas de pasada parecía que una de ellas no existía y era el reflejo en un espejo de la otra, pero si mirabas con un poco más de atención-buscando las 7 diferencias- había una cosa que las convertía de un “portazo” en unidades totalmente distintas. Un portazo, sí, porque en el lado de mi supercapo la puerta estaba abierta, nada coartaba el flujo de pacientes desde allí al resto del hospital, bajaban a la entrada, al a cafetería, volvían a echar un cigarro…mientras que a la “sinistra”…el tintineo de las llaves parecía adormecer a los paciente que vagaban arrastrando los pies de un punto al otro del escaso pasillo. La puerta se abría con enorme precaución, chirriando en mis oídos las tres vueltas de llave que daban al alejarse las enfermeras. En mi imaginación una negra nube apareció sobre la sinistra y un radiante arco iris parecía adornar la derecha, música de Belle and Sebastian y todos de la mano…Hata que mi guía apoyó su mano sobre mi hombro y, protegida en su bata blanca, me explicó que era un “proyecto de investigación”, ¡¡un proyecto de investigación!! pensé sobresaltada, ¿¿pero es que tú no estás viendo el arco iris!!??
(1)capo, además de ser el jefe de la mafia, es el jefe en general, claro que capo también quiere decir cabeza y prenda de vestir…
(2)”recto, recto, luego a la izquierda”
martes, 1 de septiembre de 2009
Velina´s TV
Comienzo ya el tirocinio (1), con ese nombre no me lo puedo tomar en serio, dejo que el despertador suene varias veces, me levanto, mi cita diaria con las velinas.
La tostada se deshace en el café, me he olvidado de ella, absorta en la televisión trato de adivinar si a la pelirroja también se la habrá tirado Berlusconi o el jefe de estado de un país del Este en visita oficial…reacciono, la imagen de una vetusta polla empalmada en la portada del País me devuelve a mi colazione (2).
En la RAI (3) sólo parecen existir 2 tipos de presentador:
-cincuentón canoso, peinado hacia atrás o con la largura de pelo justa- con esos centímetros milimetrados de más que separan la ideología política de “centro” de la de “centro-derecha”…-.
-moza guapa, “tiernita”, con los rasgos aún infantiles de las que acaban de soplar las velas de la mayoría de edad; éstas son las velinas, las velinas de Italia y el cavaliere. Mujeres guapas también tiene nuestra pantalla, pero mujeres entradas en edad, que han alcanzado su status catódico tras soportar con vehemencia la pesada carga de la corona durante un año- inconveniencias de ser la más guapa de España-.
Así comienzo el día, capuchino en mano y con la compañía de una preciosa pelirroja y un “zorro plateado”.
Con la excusa de “imparare”(4) italiano, sorbo a sorbo de café me trago todo el programa matinal. Gastado todo el presupuesto en aviones privados y joyas para las bellas presentadoras, la RAI emite en “formato televisión local”, con decorados anticuados y calidad cuestionable. Sufro por mi querida pelirroja, puede desprenderse el trampantojo…
La similitud con los canales municipales-regionales es tal, que no me sorprendería la aparición estelar de un flamante León de la Riva(alcalde de Valladolid) orgulloso de representar en tan cosmopolita ciudad, las bondades de la tierra castellana…
Curso acelerado de italiano:
(1) prácticas
(2) desayuno
(3) TV pública italiana
(4) aprender
Hoy en El País un artículo que viene al caso:
http://www.elpais.com/articulo/opinion/Comunion/prostitucion/elpepiopi/20090901elpepiopi_5/Tes/
La tostada se deshace en el café, me he olvidado de ella, absorta en la televisión trato de adivinar si a la pelirroja también se la habrá tirado Berlusconi o el jefe de estado de un país del Este en visita oficial…reacciono, la imagen de una vetusta polla empalmada en la portada del País me devuelve a mi colazione (2).
En la RAI (3) sólo parecen existir 2 tipos de presentador:
-cincuentón canoso, peinado hacia atrás o con la largura de pelo justa- con esos centímetros milimetrados de más que separan la ideología política de “centro” de la de “centro-derecha”…-.
-moza guapa, “tiernita”, con los rasgos aún infantiles de las que acaban de soplar las velas de la mayoría de edad; éstas son las velinas, las velinas de Italia y el cavaliere. Mujeres guapas también tiene nuestra pantalla, pero mujeres entradas en edad, que han alcanzado su status catódico tras soportar con vehemencia la pesada carga de la corona durante un año- inconveniencias de ser la más guapa de España-.
Así comienzo el día, capuchino en mano y con la compañía de una preciosa pelirroja y un “zorro plateado”.
Con la excusa de “imparare”(4) italiano, sorbo a sorbo de café me trago todo el programa matinal. Gastado todo el presupuesto en aviones privados y joyas para las bellas presentadoras, la RAI emite en “formato televisión local”, con decorados anticuados y calidad cuestionable. Sufro por mi querida pelirroja, puede desprenderse el trampantojo…
La similitud con los canales municipales-regionales es tal, que no me sorprendería la aparición estelar de un flamante León de la Riva(alcalde de Valladolid) orgulloso de representar en tan cosmopolita ciudad, las bondades de la tierra castellana…
Curso acelerado de italiano:
(1) prácticas
(2) desayuno
(3) TV pública italiana
(4) aprender
Hoy en El País un artículo que viene al caso:
http://www.elpais.com/articulo/opinion/Comunion/prostitucion/elpepiopi/20090901elpepiopi_5/Tes/
domingo, 30 de agosto de 2009
La histeria en una maleta es como poner puertas al campo...(1)
Sudor, sudo, sudor, ducha, sudar de nuevo... ¿me remojo otra vez?
Así toda la mañana, sacando las faldas de la maleta, que si las camisetas; a las bragas finas las miraba con recelo, la histeria estaba cerca. Las numerosas capas de ropa escondían lo que no quería ver, ¡con este calor no! Pero llegué, ahí estaba Maleval mirándome impávido con sus “Locuras Histéricas” (2), incluso me pareció que Freud le comentaba a Breuer (3) con una media sonrisa “mírala como suda”, pero lo peor llegó cuando alcancé los apuntes del jefe-notedatiempoaentregarmeelcapítuloantesdeirteaMilán…
El capítulo sin terminar y yo “con la histeria en la maleta”.
Los hombres milaneses llevan grandes gafas apoyadas en sus tabiques, colocadas bien abajo, para que sus ojos con una apenas forzada elevación puedan hocicar a gusto las mujeres a su alcance. Hocicar mientras levantan la nariz con gesto de aprobación, mohín que les permite colocar sus enormes lentes de nuevo para una nueva “hocicación”.
En la piscina la pantomima alcanza cotas sublimes. Yacen, que los milaneses no se tumban, en hamacas estratégicamente colocadas en línea a lo largo del camino al baño de señoritas. Lo hacen en delicadas y gráciles posturas, embutidos en sus negros y apretados bañadores, en ensayadas poses que a mayor liviandad y presumible, en un principio, feminidad, mayor masculinidad y virilidad parecen desplegar.
(1) El título es de amigo-Javi, talentoso letrista y cantante de Los Homo Sexuales:http://www.myspace.com/loshomosexuales
(2) MALEVAL, Locuras histéricas y psicosis disociativas, Ed. Paidós
(3) FREUD y BREUER, Estudios sobre la histeria, Obras Completas S.Freud
Así toda la mañana, sacando las faldas de la maleta, que si las camisetas; a las bragas finas las miraba con recelo, la histeria estaba cerca. Las numerosas capas de ropa escondían lo que no quería ver, ¡con este calor no! Pero llegué, ahí estaba Maleval mirándome impávido con sus “Locuras Histéricas” (2), incluso me pareció que Freud le comentaba a Breuer (3) con una media sonrisa “mírala como suda”, pero lo peor llegó cuando alcancé los apuntes del jefe-notedatiempoaentregarmeelcapítuloantesdeirteaMilán…
El capítulo sin terminar y yo “con la histeria en la maleta”.
Los hombres milaneses llevan grandes gafas apoyadas en sus tabiques, colocadas bien abajo, para que sus ojos con una apenas forzada elevación puedan hocicar a gusto las mujeres a su alcance. Hocicar mientras levantan la nariz con gesto de aprobación, mohín que les permite colocar sus enormes lentes de nuevo para una nueva “hocicación”.
En la piscina la pantomima alcanza cotas sublimes. Yacen, que los milaneses no se tumban, en hamacas estratégicamente colocadas en línea a lo largo del camino al baño de señoritas. Lo hacen en delicadas y gráciles posturas, embutidos en sus negros y apretados bañadores, en ensayadas poses que a mayor liviandad y presumible, en un principio, feminidad, mayor masculinidad y virilidad parecen desplegar.
(1) El título es de amigo-Javi, talentoso letrista y cantante de Los Homo Sexuales:http://www.myspace.com/loshomosexuales
(2) MALEVAL, Locuras histéricas y psicosis disociativas, Ed. Paidós
(3) FREUD y BREUER, Estudios sobre la histeria, Obras Completas S.Freud
miércoles, 26 de agosto de 2009
Pornografía de una desbandada
"Su desaparición(la del espacio privado) es contemporánea a la del espacio público. Ni éste es ya un espectáculo, ni aquel es ya un secreto. La distinción entre un interior y un exterior,(...),se ha borrado en una doble obscenidad: la actividad más íntima de nuestra vida se convierte en un pasto habitual de los media(...) , pero también el universo entero acude a desplegarse innecesariamente en nuestra pantalla doméstica. Pornografía microscópica del universo, pornografía en tanto es forzada y desmesurada, exactamente igual que el primer plano sexual en el porno" Jean Baudrillard, "El otro por sí mismo", 1987.
Los paquetes de lucky ya eran colección en mi salón, de nuevo se acercaba el momento, huir nunca ha solucionada nada, pero calma ese deseo insaciable de regodearme en la incompletud...Todo está ya dispuesto, el viernes me escabullo de nuevo. Un fin de semana al sol, Baudrillard, un virus gástrico y alguna copa de más, han hecho el resto... comenzar un blog: pornografía de mi intimidad, de mi viaje a Milán. No nos engañemos, toda película X hace buen uso de lubricantes, enfoques adecuados, omisiones deliberadas y viagras potenciadores, lo mismo haré yo...
Los paquetes de lucky ya eran colección en mi salón, de nuevo se acercaba el momento, huir nunca ha solucionada nada, pero calma ese deseo insaciable de regodearme en la incompletud...Todo está ya dispuesto, el viernes me escabullo de nuevo. Un fin de semana al sol, Baudrillard, un virus gástrico y alguna copa de más, han hecho el resto... comenzar un blog: pornografía de mi intimidad, de mi viaje a Milán. No nos engañemos, toda película X hace buen uso de lubricantes, enfoques adecuados, omisiones deliberadas y viagras potenciadores, lo mismo haré yo...
martes, 25 de agosto de 2009
colillas
Algunos amontonan pedazos de uñas mordisqueadas, pero lo mío es amontonar colillas, dejar los ceniceros a rebosar; ya sé que es algo bastante habitual, incluso en mi, la diferencia surge cuando los cigarros los dejo mediados, como si el ansia de fumar se desvaneciera a las pocas caladas, para en unos segundos olvidarme de la insatisfacción de las bruscas inspiraciones, encender otro pitillo esperanzada y de nuevo en escasas caladas volverme a defraudar.
Cuando los cigarros los abandono sin terminar preludian lo que me empeño en hacer con todo, interrumpirlo sin finalizar. Atascado mi deseo, como si a mitad de camino se me revelara la futilidad del intento y renunciara a la satisfacción completa, por encontrarla imposible-o atemorizarme su plenitud-.
La espiral se hace imparable y no es que amontone sólo cigarros a medias, es que hago acopio de cosas inacabadas: trabajos a medias, relaciones a medias, gin-tonics a medias, hasta polvos a la mitad…
Cuando los cigarros los abandono sin terminar preludian lo que me empeño en hacer con todo, interrumpirlo sin finalizar. Atascado mi deseo, como si a mitad de camino se me revelara la futilidad del intento y renunciara a la satisfacción completa, por encontrarla imposible-o atemorizarme su plenitud-.
La espiral se hace imparable y no es que amontone sólo cigarros a medias, es que hago acopio de cosas inacabadas: trabajos a medias, relaciones a medias, gin-tonics a medias, hasta polvos a la mitad…
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